Traduction anglaise par congeebrain

Traduction française par Tian Wangzi

Gu Mang ne dit rien, les yeux bleus regardant Mo Xi, la fumée de l’encens brossant près d’eux.

Les soupirs de Jiang Yexue semblaient retentirent près de son oreille, quand il lui avait dit—

« Quand Fuling-jun est décédé, Mo Xi n’avait que sept ans.

Trahi par son commandant adjoint, il est mort sans garder son corps intact, son cœur spirituel arraché. « Qui a dit que nous n’avions pas de vêtements, nous partageons les robes du combat » écrit dans la lettre qu’il n’a pas pu envoyer.

Tu as fait plus ou moins la même chose que lui. Comment veux-tu que Mo Xi te pardonne? »

La fumée s’était dissipée, la flamme de l’encens s’était éteinte. Gu Mang murmura doucement : « Mo Xi, je sens que, je ne… j’aime pas me battre non plus. »

En parlant, pour une quelconque raison, son cœur et sa gorge étaient âcres, presque étouffés. Même s’il ne pouvait pas s’en souvenir, il sentait que ses mots étaient sincères.

C’était Mo Xi qui ne le connaissait pas. C’était Mo Xi qui ne le comprenait pas.

Comment pouvait-il aimer se battre… tellement de gens étaient morts, des montagnes de cadavres et des mers de sang, dix milliers d’os réduits en poussières seulement pour les accomplissements. Comment pouvait-il aimer ça?

Il ne se battait pas pour s’émanciper, il ne se battait pas pour l’honneur, et il ne se battait pas pour une chance d’avancement – sinon, il ne verrait pas autant de fantômes, il ne les verrait pas tous le questionner et le condamner. Il avait toujours vécu dans la culpabilité.

« Je sais… comment tu te sens. »

Le sentiment de perdre son père, je le connais.

Je le connais…

Mo Xi ne dit rien.

Ils étaient devant la tombe de son père; il ne voulait pas argumenter. Il avait déjà cru que Gu Mang faisait passer la vie humaine en premier, que ses camarades étaient ce qui était le plus important, mais maintenant, il trouvait ses mots vraiment ridicules. Il était quelqu’un qui avait déjà dit : « Tu ne peux pas trop t’accrocher à de vieilles affections », quelqu’un qui pouvait poignarder d’anciens frères au nom de la vengeance. Comment pourrait-il comprendre ses sentiments?

Il n’était pas comme Gu Mang. Il ne pouvait absolument pas couper ses vieux sentiments de son cœur. Même maintenant, il n’aimait pas sentir l’odeur des fleurs d’osmanthe.

Il ne pourrait jamais oublier tous les souvenirs de son père avant sa mort. Même s’il était si jeune à l’époque, s’il le voulait, il pouvait fermer les yeux et revoir ces scènes du passé.

Il pouvait voir Mo Qingchi debout sous un arbre d’osmanthe, sa silhouette grande et droite.

Il ne pouvait même pas aimer ses propres armes. Même si tant d’années s’étaient écoulées, il ne pouvait pas oublier les questions qu’il avait déjà posées à son père : « Papa, de quoi est faite ton arme? »

Comme si c’était une malédiction.

Alors que Mo Xi regardait les lignes dorées « Fuling-jun Mo Qingchi, que l’âme vaillante repose éternellement en paix », il pouvait facilement retracer dans sa tête chaque plante du jardin derrière le manoir Mo à l’époque. Ainsi que la promesse qu’il avait faite à son père.

Il ferma les yeux, disant : « Tu ne pourrais pas me comprendre. »

Dès l’âge de sept ans, il avait compris ce que signifiaient les flammes de la guerre. Elles signifiaient le prix le plus cruel – la vie de son père.

À l’époque, Mo Xi était jeune et inexpérimenté. Un petit garçon qui ne comprenait pas ce que signifiait le mot « bataille », sentant seulement que c’était très féroce, que le plaisir et la vengeance de se battre étaient attirants d’une manière inexplicable. Ainsi, les questions qu’il avait posées à son père en s’accrochant à lui portaient toutes sur les armes.

Il aimait l’apparence de son père en habits de combat; imposant et militaire, dominant et impressionnant.

Il aimait quand son père s’empressait sur le champ de bataille. Dans son cœur, Papa ne pouvait pas perdre. Les feux de la guerre n’apportaient à la famille Mo que la suprême gloire.

Au final, il était trop naïf.

Il ignorait ce que la guerre pouvait lui prendre.

Quant à Mo Qingchi, il avait probablement pensé qu’il était trop jeune, et que parler des affaires de la vie et de la mort était trop lourd pour lui. Il avait souri et répondu : « Papa en a deux. Une est formée de l’âme de Shuairan; c’est l’arme qui fait partie de l’héritage de la famille Mo. Plus tard, elle te reviendra. L’autre, Papa l’a reçue quand il est entré à l’académie. »

Les yeux de Mo Xi étaient remplis d’admiration, il avait incliné la tête et tiré sur la manche de son père : « Je veux voir, je veux voir! »

Mo Qingchi s’était tenu sous l’arbre d’osmanthe et avait attrapé des fleurs qui étaient tombées sur la tempe de Mo Xi. Il avait levé la paume, souriant ; « Xiaoyue, apparais. »

Un faisceau de lumière dorée s’était élevé du centre de sa paume, le halo formant la silhouette d’un cachalot, nageant confortablement avec plaisir autour de l’arbre. D’un coup de sa queue, toute la cour avait été remplie d’une pluie de fleurs d’osmanthe.

Le petit garçon s’était tenu près des jambes de son père, les yeux sombres écarquillés par l’émerveillement, levant la tête pour regarder.

« Transformation en arme. » Sous le commandement de Mo Qingchi, le corps spirituel du cachalot s’était rapidement transformé en un bouclier doré. Mo Qingchi l’avait gardé dans sa main, baissant la tête pour sourire à son fils : « Xiaoyue est formé du cœur spirituel d’une baleine qui est devenue un esprit. Quand elle se transforme en arme, elle devient un bouclier. C’est la deuxième arme de Papa. »

À l’époque, il avait été à la fois envieux et curieux. Il avait étiré la main, caressant avec précaution le bouclier.

« Est-ce que toutes les armes des perfectionneurs sont faites d’âmes spirituelles? »

« Presque toutes. » Mo Qingchi avait ricané. « Les armes en cuivre et en fer ne peuvent habituellement pas supporter le flot de l’énergie spirituelle, elles ne peuvent pas être liées ou gravées par les invocations, et il faut constamment les garder sur soi. Alors, peu de gens choisissent des métaux ordinaires. »

Mo Xi avait compris à moitié, clignant des yeux, confus. Puis, il avait de nouveau regardé le bouclier : « Papa, est-ce que j’en aurai une, moi aussi? »

« Tu es le seul fils de la famille Mo. Plus tard, tu pourras entrer à l’académie du perfectionnement, bien sûr que tu en auras une. »

Mo Xi avait été immédiatement excité, comme un veau nouveau-né. Il n’avait pas encore développé de révérence pour les armes, la vie et la mort, il sentait seulement qu’en avoir une, ça rendait vraiment fort. À l’avenir, il voulait être comme son Papa, chevauchant un cheval de guerre, menant bataille dans tous les coins.

À l’époque, il n’avait pas eu l’expérience de la séparation éternelle, et il croyait seulement de manière ignorante et impétueuse qu’il aimerait définitivement ce genre de carrière qui baignait dans le sang.

Avec un arc et des flèches pour transpercer le vent et la neige, il donnerait sa vie sur le champ de bataille et recevrait le plus simple enterrement pour un soldat.

Comme un rêve héroïque.

Mo Xi n’avait pas pu s’empêcher de toucher le bouclier de son père, les yeux brillants, lui demandant : « Alors, comment sera mon arme? Est-ce que j’aurai un gros poisson comme Papa? »

Mo Qingchi s’était penché, faisant de son mieux pour être à la même hauteur que son fils, souriant en tapotant ses doux cheveux noirs : « Les doyens à l’académie te feront passer un test. Pendant ce test, tu invoqueras l’arme divine qui correspond le mieux à ton âme. Oui, tu pourrais avoir un gros poisson comme Papa, mais ton arme pourrait être autre chose; une bête dans la prairie ou un oiseau dans le ciel, un arbre spirituel ou une étrange fleur, tout est possible. »

« Je l’aurai dès que j’entrerai à l’académie? »

« Un peu après, » avait dit Mo Qingchi en souriant.

« Alors, allons à l’académie! » Il avait tiré sur les manches de son père, impatient. « On peut y aller demain? »

« Haha, demain, ça ne va pas. Au plus tôt, il faudra attendre que tu aies sept ans. L’académie ne prend pas d’élèves plus jeunes que ça, » expliqua Mo Qingchi patiemment. « Alors, Papa demandera à Sa Majesté de te laisser entrer à l’académie, et tu pourras passer ce test. Et notre petite Boule de Feu pourra devenir un vrai perfectionneur. »

Dans son ignorance, son visage montrait de la joie. Mais alors qu’il se souvenait de quelque chose, il fut surpris un moment, avant de demander avec hésitation : « Papa… »

« Hm? »

« Ce test, il est dur? Et si je ne le passe pas et qu’ils me renvoient? » L’enfant de quatre ans était tout de même nerveux.

« Ne t’inquiète pas, » dit Mo Qingchi en souriant. « Même les idiots peuvent passer ce test. Tu peux le passer en mentant, ou encore en gardant les yeux fermés. Tu n’as pas à avoir peur. » Après une pause, il tapota sa tête. « C’est vrai, un shixiong ou une shijie t’accompagnera. S’il y a des difficultés, tu auras de l’aide. »

Ce n’était qu’alors qu’il s’était détendu. Les mots de son père avaient capturé son attention; on dirait bien qu’il voulait grandir immédiatement et recevoir son arme à lui dès que possible.

Papa avait dit qu’il l’emmènerait lorsqu’il aurait sept ans.

Alors, tous les jours, il l’espérait, il comptait les jours jusqu’à son septième anniversaire. Il s’était même trouvé un calendrier de Chonghua, marquant avec diligence les jours avant d’aller se mettre au lit.

À chaque coup de pinceau, il semblait se rapprocher de son rêve de devenir un puissant dieu de la guerre. Il aimait se battre, et il avait hâte d’obtenir son arme, de se perfectionner de manière vigoureuse, de grandir et de devenir un homme afin de se battre aux côtés de son père – ne serait-ce pas génial?

Et plus tard, lorsque le Liao a lancé les hostilités, Mo Qingchi était toujours aussi dominant, s’empressant sur le champ de bataille.

Cette année-là, Mo Xi avait finalement atteint son septième anniversaire.

Mais ce qu’il avait reçu n’était ni une arme ni son entrée à l’académie. C’était un rapport militaire qui venait de loin. Avant qu’il puisse comprendre ce qu’était la vie et la mort, le manoir Mo avait été enveloppé de soies blanches, et le palais impérial faisait sonner le glas.

« Fuling-jun est mort—! »

Les sons du deuil avaient fait trembler la cité, le sol avait été recouvert d’argent en papier blanc, comme de la neige qui ne fond pas.

Tout le monde pleurait et criait : les gens qu’il connaissait, ceux qu’il ne connaissait pas, les visages familiers, ceux qu’il n’avait vus que rarement, ils étaient tous venus par vague au manoir Mo pour verser des larmes et lever leur verre. Sa mère avait pleuré à en devenir laide plusieurs fois, son oncle au cœur de loup avait aussi assumé une façade de compréhension à l’époque, arrangeant avec douleur les funérailles de son frère adoptif. Tout le monde portait des vêtements de deuil; même l’empereur portait de la soie blanche lorsqu’il était venu visiter.

« Perdre Fuling est comme perdre mes organes… » La tête de l’ancien empereur reposait contre le cercueil, le mucus mêlé à ses larmes, s’étouffant par la douleur du deuil : « Oh, ciel, pourquoi devez-vous être si cruel! »

La foule de sujets était agenouillée, le son des lamentations emplissait le ciel.

À l’extérieur du hall principal, les trésors sacrificiels formaient une montagne. Le grand prêtre soufflait dans une corne de yak spirituel. Un faisceau de lumière s’échappait du cercueil, des éclats lumineux scintillants formaient une baleine qui nageait en cercle dans le grand hall avant de quitter les lieux.

L’arbre d’osmanthe dans la cour avait depuis longtemps perdu ses fleurs; alors que le gros poisson passait à côté, il ne pouvait plus répéter la pluie de fleurs d’osmanthe de cette époque.

Il s’était éloigné dans les cieux, retournant à la mer de nuages.

« L’arme spirituelle a été relâchée. » Le grand prêtre s’était exclamé, se prosternant au sol. « Que son âme reste… »

La foule pleurait et criait : « Fuling-jun était un martyr. »

« Les âmes héroïques rentrent chez eux— »

Dans cette foule de monstres en habits blancs, seul Mo Xi ne pleurait pas. Il était agenouillé en silence, surpris, regardant d’un air vague. Qui était parti?

Qui était décédé…

Qui était le martyr?

Qui était devenue une âme héroïque? Qu’est-ce que ça voulait dire, martyr? Il avait souvent entendu ce mot en grandissant, mais avec la mort de son père, soudainement il n’était plus familier.

Il avait déjà pensé que ce mot était étincelant et éblouissant, comme le champ de bataille qu’il désirait ardemment. Mais qu’étaient-ils?

« Les âmes héroïques rentrent à la maison – Que son âme repose pour l’éternité— »

Non, non. Il avait commencé abruptement à trembler. Il ne voulait pas d’accomplissements héroïques, il ne voulait pas que son père soit un héros; il voulait juste que son Papa se tienne dans la cour, à cueillir des fleurs d’osmanthe à l’automne pour faire une jarre de vin doux.

Il voulait juste que son Papa revienne, qu’il revienne et prenne sa main, qu’il se penche pour dire en souriant : « Petite Boule de Feu, tu as sept ans maintenant, alors Papa va t’emmener à l’académie. Tu devras être gentil et apprendre avec sérieux en écoutant les doyens. »

Alors qu’il y pensait, il pouvait presque voir son Papa se tenir dans la porte, tournant la tête pour lui sourire.

« Petite Boule de Feu, » lui avait-il dit. « Bon garçon, viens ici, laisse Papa te regarder. »

Troublé, Mo Xi s’était avancé vers cette silhouette brillante.

Soudainement, les pétards des funérailles s’était allumés. Les explosions avait semblé le réveiller d’un profond rêve au fond de son âme.

« Papa? » avait-il demandé d’une voix vide. « Papa, où es-tu? »

Où, où es-tu?

Il n’y avait personne à la porte, seulement la soie blanche qui pendait.

Le bout de ses doigts était froid. Dans ce moment bien trop cruel, il avait vaguement comprit ce que signifiait la « mort ». Il avait crié involontairement, appelant son Papa, courant dans le hall. La foule de sujets était à la fois peinée et choquée par la scène, leurs larmes ne s’arrêtant pas. Son oncle s’était approché rapidement, s’étirant pour attraper le petit Mo Xi qui luttait pour se déprendre, le coin de ses yeux rouges : « Xi’er, sois gentil, viens voir ton oncle, viens voir ton oncle… »

« J’ai vu Papa! Je l’ai vu! » Il pleurait à pleins poumons. Alors qu’il criait, sa voix s’était brisée, et il s’était jeté dans les bras de son oncle en sanglotant : « Je l’ai vu… pourquoi il est parti? Pourquoi il est parti? Pourquoi il ne veut plus de moi! » L’enfant de sept ans criait à s’en déchirer la gorge, chaque pleur plus douloureux que le dernier, ses larmes se déversant sur tout son visage.

À la fin, ses lèvres tremblaient alors qu’il murmurait la dernière phrase : « Pourquoi il ne veut plus de moi… »

Il avait sept ans.

Il avait espéré, pendant des mois, avec diligence et attention, afin de célébrer son septième anniversaire avec son Papa.

En fin de compte, c’était ce genre de scène.

En fin de compte, c’était la guerre. C’était le prix de la gloire.

Près d’un an s’était écoulé; c’était son anniversaire. Comme d’habitude, il avait enfilé ses vêtements de deuil faits des soies les plus fines avec la confection la plus exquise. Les préparations des pompes funèbres de la famille Mo étaient encore florissantes. Mais qu’est-ce qui importait?

Il s’était avancé vers les fenêtres du pavillon; les fleurs d’osmanthe étaient ouvertes. Les feuilles vertes comme le jade étaient ponctuées d’étoiles dorées, chacune d’elle le reflet de l’année précédente. Il s’était assis dans la douce odeur et avait apporté le calendrier de Chonghua sur lequel il travaillait depuis plus de deux ans. Il avait accumulé une épaisse couche de poussière.

« Combien de jours il reste avant mon septième anniversaire? » Sa propre voix des années passées semblaient un écho à ses oreilles.

Mo Qingchi à l’époque avait mis sa grosse main sur sa tête, le tapotant avec affection : « Il n’y a pas de presse. »

« Mais je suis pressé, papa, » avait-il grommelé. « Je veux vraiment sauter ces deux années d’un coup, et avoir directement sept ans. »

Mo Qingchi avait éclaté de rire, le son d’abord clair devint flou, et à la fin, il se fondit dans le bruissement des feuilles.

À l’époque, Mo Xi ne savait pas ce que l’avenir lui réservait. Il sentait seulement que ces deux années étaient si longues, si ennuyantes. Il voulait les passer aussi vite que possible et arriver rapidement au jour où il aurait sept ans, pour se rapprocher du champ de bataille qu’il désirait. Mais il ignorait qu’en fin de compte, ces deux années qu’il était pressé de voir finir étaient la dernière période lors de laquelle il avait son papa.

À partir de ce moment, peu importe à quel point il regrettait, peu importe la sensibilité ou la réflexion qu’il avait gagnées, il ne pouvait pas revenir en arrière – à ces jours qu’il n’aimait pas et ne voulait pas.

Ces 700 derniers jours.

Il avait serré contre lui ce gros calendrier, les marques dessus pour toujours arrêtées à la veille du 16^e Nouvel An lunaire de Chonghua. Le jour où il avait reçu le rapport de bataille.

« Papa… » avait-il dit doucement. « Le jour qu’on s’était promis est arrivé. Je peux entrer à l’académie, maintenant. »

Il avait attendu un peu, mais il n’y avait pas eu de réponse.

Il n’y aurait jamais de réponse.

Mo Xi avait baissé la tête, se recroquevillant devant la table. Même si ses épaules tremblaient, il n’avait pas été capable de pleurer.

« Papa… et si on arrêtait de se battre… ne pars pas… reviens… »

Reviens…

Martyr, c’est un mot bien trop cruel.  Je veux juste que tu te tiennes dans le grand hall et que tu regardes les fleurs d’osmanthe s’ouvrir à l’automne.

Reviens…

Quand je serai grand, je prendrai ta place sur le champ de bataille, d’accord? Je ne le ferai pas pour le rang ou pour l’honneur. Je n’aime plus les combats, je veux juste te protéger. Je veux juste être à tes côtés.

J’aimerais que tu rentres à la maison.

Papa…

« …Tu ne me comprendras jamais. » Les nuages enveloppaient le sommet de la montagne des Esprits guerriers. Mo Xi se leva et ouvrit lentement les yeux, le regard posé sur la pierre tombale en jade de Fuling-jun, puis il se tourna vers Gu Mang.

Il lui dit de manière indifférente : « Si tu ne profitais pas du combat pour ta propre droiture, alors je ne comprends pas pourquoi tu nous as trahis pour rejoindre le Liao. »

« … »

« Chonghua t’a fait du tort, et le pays te doit beaucoup. Mais tu n’avais pas qu’une route devant toi, tu n’avais pas qu’une seule façon de commettre une trahison. Tu as insisté pour choisir le Liao. » Les yeux de Mo Xi étaient clairs et froids. « Tu voulais te venger : pour ton ambition, pour tes frères d’armes, pour ton avancement. Tu ne te souciais pas d’ajouter aux bains de sang. »

« Mo Xi… »

Mo Xi se moqua de lui-même : « Désolé, c’est moi qui n’étais pas assez bien. Même si j’utilisais toute ma vie en échange, ça ne suffisait pas pour que tu reviennes. »

Gu Mang regarda ses yeux; ils étaient trop sombres, trop froids, et trop profonds. Ils tenaient sept ans de déception, si clairs et distincts dans la lumière de la montagne des Esprits guerriers. Le cœur de Gu Mang éclata subitement et intensément.

Il ne savait pas quel genre d’émotion c’était. Il savait seulement qu’il ne voulait pas voir Mo Xi porter ce genre d’expression.

Il ne voulait pas que Mo Xi le regarde comme ça.

Le sang dans son cœur bouillait, une phrase se déversant de ses lèvres : « Peux-tu avoir foi en moi encore une fois? »

Cette phrase semblait être une flèche glaciale; le locuteur et l’interlocuteur furent pris par surprise.

Mo Xi écarquilla légèrement les yeux, la surprise prenant place sur son beau visage avec un air vide extrêmement rare. Il semblait presque ahuri : « Quoi? »

Gu Mang se mordit la lèvre et se leva, le regardant contre la lumière. « Je sais pas quel genre de déchet j’étais. J’ai tout oublié du passé. Mais maintenant, je sens que ce que tu dis est vrai. J’aime pas me battre non plus, j’aime pas être trahi non plus. »

Il y avait un doux frisson dans l’air, le vent qui soufflait faisait se relever ses robes. Un épais nuage s’éloigna pendant ses aveux, un millier de faisceaux lumineux dorés brossant sur lui comme des flèches.

Comme s’ils allaient tuer quelqu’un du passé.

Ou comme s’ils voulaient percer le cœur d’une personne.

L’ancienne Bête de l’Autel se tenait devant Mo Xi. Avec le soleil en arrière, Mo Xi ne pouvait pas voir clairement son visage, mais la voix qui entra dans ses oreilles était aussi ferme et solide qu’avant la perte de ses souvenirs.

« Je veux me racheter, je ne veux pas te décevoir, » dit Gu Mang, la voix débordante de pouvoir inné, capable de toucher directement son cœur. « Peux-tu avoir à nouveau foi en moi? »

« … »

Ses manches volaient dans le volant.

Gu Mang s’agenouilla à moitié devant Mo Xi. Pour la première fois, il baissa vraiment la tête, par déférence et honte. Avec espoir et ferveur, portant son sang à la fois chaud et froid, il dit humblement : « Mon seigneur, je vous prie de m’enseigner. »

Mo Xi était sans mot.

Mais à ce moment, deux applaudissements retentirent, alors qu’une voix brumeuse et aussi froide que de la mince fumée se faisait entendre : « C’est si touchant, on en est à quelle partie? Le retour du fils prodige à la maison? Pff, je suis ému à mort. »

L’auteure a quelque chose à dire :

(des notes pour expliquer que la réplique qu’elle a utilisée pour le vieil empereur vient de Romance of the Three Kingdoms. C’était si touchant, elle ne l’a jamais oubliée, alors elle a donné cette réplique au vieil empereur)

[Grand fumeur, étouffé par le destin]

[Système] : Grâce à tes remarquables actions pour la veille du Nouvel An, tes points de haine ont diminué de 30.
A-Lian : Ouais!!! Ils ont enfin descendu!! Encore un peu plus bas, et je ne serai plus un antagoniste!!
[Système] : Bonjour, accepte ta nouvelle mission [Se rendre à la montagne des Esprits guerriers pour abuser verbalement les protagonistes]. Tu dois accepter la mission, car si tu ne la termines pas, Chonghua proscrira la pipe.
A-Lian : … fuck ta mère, je l’accepte, d’accord, je l’accepte, câlisse!!